Juanjo Omella, el mandamás

Toda mi vida aquí en Calanda, Juanjo, desde niño, escuchando el catecismo cristiano… Y los diez mandamientos. ¡Y el amor al prójimo! Como decía Jesucristo: “No todo el que dice ‘¡Señor, Señor!’, entrará en el reino, sino el que hace la voluntad de mi Padre”. Y resulta que llega un «mandamás» de la Iglesia Católica, Apostólica y Romana como tú, nos quitas la misa con la excusa del coronavirus y regalas -que no vendes ni alquilas- regalas, digo, el Valle de los Caídos a D. Pedrito Sánchez. Ese al que tanto le gusta la última encíclica del Papa (bueno, el título; porque ni él ni tu admirado Pablo Iglesias leen encíclicas papales. Menuda pareja: como la que hacéis tú y tu gran amigo). Todo por defender la crucecita -la del IRPF- tan amada, el amor de tu vida y el de tantos a los que representas. 

¡Es que os parecéis tanto tú, Juanjo, y Sánchez! Él, a costa del coronavirus, está arruinando la economía (las malas lenguas dicen que, por complacer a los separatistas, ahora va derechico a por Madrid). Y el panorama está pero que muy negro. Nadie ve claro el camino de remonte de esa cuesta abajo. Tu amigo Sánchez se ha cargado amplios sectores económicos; y tú, gran mandamás de la Iglesia con plaza en Barcelona-Cataluña, en Roma (¡menudos sueldazos paga ahí la Iglesia a los cardenales!) y en el resto de España, le has metido un tremendo hachazo a la asistencia a los templos por parte de los fieles. Como si las tablas de la Ley -con el precepto de guardar las fiestas- y el culto de Dios te las hubiese confiado el Altísimo directamente a ti, Juanjo, vas y por tu careto de la triste figura, vas y declaras que, habiendo pandemia, los fieles quedan liberados del precepto dominical, y con que vean la misa por la tele, ya les vale. Y para asegurarte de que van a seguir tu sapientísimo dictamen, ¡cierras las iglesias al culto público! Prohíbes… sí, sí, prohíbes tú, Juan José Omella, cardenal de la santa Iglesia, prohíbes celebrar las misas con asistencia de fieles, después actúas de tal modo que es cuasi imposible comulgar en la boca para hacerte luego el longuis, como si nada hubiese pasado.

Y la remontada, Juanjo, la tienes mucho más difícil que tu colega Sánchez. Seguro que él recuperará la economía que ha hundido con la misma alevosía con que tú hundiste el culto, mucho antes de que tú recuperes el nivel de asistencia de fieles a la iglesia que había antes del coronavirus. Pero tú, tranquilo, Juanjo, ese no es tu problema, tú estás muy por encima de esas menudencias; eso es problema de cada cura. Ya se espabilarán.   

Mira, Juanjo, que te has dedicado, a lo largo de tu dilatada carrera, a hacer la vida imposible, calumniando y difamando a todos aquellos que se han atrevido a llevarte la contraria. ¡Un cura de pueblo como tú! Astuto como él solo, eso sí. Sensible al halago donde los haya… Has vendido -a estos sí- a los frailes del Valle y has puesto en manos de los enemigos de Cristo y de su Iglesia la monumental Cruz de Cuelgamuros… (¡Qué más da!, la que os importa a ti y a la mayoría de los que tan dignamente representas, es la otra, la crucecita del 0,7%). ¡Juanjo!, asistirás sin pestañear a su demolición en aras de limar asperezas y tender puentes con aquellos que sabes, no que te odian -eso significaría que les plantas cara-, sino que te desprecian como a un pollo capón. ¡Juanjo! ¡Qué bajo has caído! Pero tú seguirás con tu sonrisa bobalicona hablándoles de colaboración, de buena voluntad, de tenderles una mano o las dos. Tú seguirás con tu disco tan, tan, tan rayado, sin que se te descuelgue la sonrisa falsa de tus flácidos pómulos. 

Has hecho, Juanjo, una retahíla de nombramientos parroquiales de curas encantadores, que nunca te darán ningún problema de esos que tú tanto temes, pero que satisfacen a aquellos que desean agarrarse a un clavo ardiendo para mantener la fe en la inteligente bondad de los jerarcas. Hasta el nuevo obispo auxiliar…, tan piadoso él, pero político, al fin y al cabo, como ahora se estila. El tiempo dirá si político con bajeza o sin ella.

Ay, Juan José, en la fábula del burro flautista queda claro que resoplar en el orificio del instrumento y hacer sonar alguna afinadica nota, no hace ni músico ni compositor al pobre animal cuyo idioma es el rebuzno. Tus estrepitosas meteduras de pata (de las que, por cierto, no has mostrado arrepentimiento ni has pedido perdón: igualito que tu jefe) han minado la confianza que algunos tuvimos en ti. De esta no te rehaces, Juanjo.

Ya sabes que a los de Calanda no nos la das con queso. Te conocemos y mucho… Para ti los curas no existen. Sólo cuando surge alguna clerical contingencia que pueda afectarte personalmente, recuerdas que los sacerdotes todavía viven muy a pesar tuyo. ¡Son tan molestos y tan pesados!, ¿verdad, Juanjo? Hace ya bastante tiempo que has olvidado que fuiste cura, por mucho que lo repitas con impostada humildad. ¡Que te parieron siendo obispo, hombre! Por eso vives en tu estratosfera semidivina, de aquí para allá, en AVE o en avión, a Roma o a Madrid. Entre lisonjas y atenciones, alabado por tu afán negociador y temido por tu influencia… 

Juanjo, sé que llamas mucho al papa y que te complace comprobar -sobre todo si tienes público delante- que te coge el teléfono a la primera o que te responde en minutos… Cuando tu perturbadora persona aparece por los pasillos de Añastro (Conferencia Episcopal), los rostros de tus colegas palidecen, se interrumpen las conversaciones y los amigables corrillos se disuelven inmediatamente. Juanjo… ¡Has triunfado! Eso sí, con bastante menos gloria que Nicanor Ribalta, el torero, tu paisano de Cretas, pero triunfo a pesar de todo. Disfrútalo mientras la Providencia te lo permita porque, seguramente, no tienes ya otra cosa.

Así que ya puedes llevar a tu altar la ofrenda de tus buenos nombramientos… Amigo Juanjo, si no eres capaz de enmendar tus transgresiones, esas que han llevado al desguace a esos sacerdotes y obispos que jalonan tu sombrío itinerario episcopal; si no eres capaz de defender la libertad de la Iglesia de Cristo frente a los poderes de este mundo, no podré creer en nada de lo que hagas, y mucho menos en lo que digas, aunque para las almas cándidas aparentemente aciertes, aunque huelas a incienso y altar. Acuérdate de aquello que nos enseñaban los buenos párrocos en ese catecismo que pareces haber olvidado entre tus espléndidos oropeles arzobispales: «Si al llevar tu ofrenda al altar te acuerdas de que tu hermano tiene algo contra ti, deja tu ofrenda allí mismo delante del altar y ve primero a ponerte en paz con tu hermano. Entonces podrás volver al altar y presentar tu ofrenda». Y esos hermanos a nadie le faltan. Tampoco a ti, Juanjo, y lo sabes. No lo dejes todo para el final. Tal vez entonces ya no te dé tiempo…

Y es que por mucho cardenal, arzobispo y presidente de Conferencia Episcopal que seas, por mucho relumbrón púrpura que exhibas en la plaza de San Pedro con tu episcopal Trío Calaveras , “la ciencia más acabada es que el hombre en gracia acabe, pues al fin de la jornada aquel que se salva sabe y el que no, no sabe nada…” Con la limitadísima teología que invariablemente te encanta mostrar, ¿será mucho suponer que estés de acuerdo, amigo Juanjo?

El Cojo de Calanda